claroscuro presagio

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tour vía Acordeón & Cía.

Plan de viaje.- Dado mi corazoncito rockmediojazzero, en general la cumbia, el vallenato y el sonidero no me hacen averiguar cómo conseguir discos, pero escuchar a Celso Piña me pone de buen humor... Así que ante la oportunidad de ir al concierto de su 30° aniversario de carrera artística, decidí lanzarme.

Compas de viaje.- Caminando por la calle había visto un póster del evento. Anunciaba que el acordeonista regio estaría acompañado de otros músicos o cantantes, entre ellos: Natalia Lafourcade, Pato de Control Machete, Benny Ibarra, Alex Lora y Eugenia León... Sonaba a que sonaría muy bien ¿no?

Upgraded seats.- Desafortunadamente el auditorio no se llenó ('desafortunadamente' para los que no llegaron, como con razón lo diría el Alex Lora, aunque en un lenguaje un poooco más florido...) Así que, como en un upgrading de economic coach a First class (que nunca me ha sucedido fuera del Auditorio Nacional), mi boleto de gayolísima se convirtió en uno de abajo.

Inicio del viaje.- Todo rico. Celso anima a la raza de compas chilangos con comentarios simpáticos pero sobretodo con su música. Aunque el Auditorio Nacional no es el lugar más apropiado para bailar, varios de los asistentes lo intentamos de algún modo. También hay quien canta, pero no muchos. Yo la verdad no me sé las canciones, así que nomás repito uno que otro corito.

Incidente inesperado.- Estamos como a la mitad del desfile de invitados cuando Don Celso anuncia el gran honor que siente al recibir en el escenario a una señorona... Ha llegado la hora de Eugenia, pienso... De qué tamaño será entonces mi sorpresa cuando ¡Señoras y Señores, con ustedes: Laura León! Yo todavía no acabo de creerme el tamaño de mi equivocación cuando ella ya está en pleno y enjundioso 'canto'...

¡¿Q-Qu-Quéeee?! ¡Ah, no! ¡Aquí hay gato encerrado y nos están haciendo los tamales de chivo! (gato y chivo con sendo dolor de pa-a-a-anza). Oh Lord! Una cosa es ver la súper divertida imitación de la amiga Vero de mi amiga Haydee y otra bien distinta estar esperando a Eugenia León y recibir a 'la tesorito'. Imagino que ha de ser como si compraras una supuesta artesanía y más tarde encontaras la etiquetita de 'made in China'.

Pos ya ni qué hacer. Al final me da risa, de mí misma sobre todo... Algo he de aprender de esto (por lo pronto aprender a leer, no sería mala idea). Empiezo a quererme convencer de que algún valor sociológico ha de tener la experiencia (como hizo mi madre cuando se fue a meter a un concierto de Guns n' Roses). Observo a los otros viajeros, la mayoría de los cuales tampoco se ve tan feliz como en las otras melodías (salvo un par de excepciones que bailan igualito que la Lauris).

Continuación del camino.- Una vez superado el bache, seguimos la excursión. En una de esas, Celso Piña presenta a otra gran figura invitada: nada más y nada menos que a Eugenia León. ¡¿Oh, por fín?! ¿O sea que siempre sí se leer? (¡Qué alivio!) Interpretan una baladita que no está nada mal, pero la verdad tampoco está tan movidita como el tono generalizado del concierto. Se me antojaba que hubieran hecho una versión de La Cumbancha de Agustín Lara. Hubiera sido muy sabroso, oiga usted...

Highlights del viaje.- Partiendo de mi poco conocimiento del género de 'la cumbia acordeona' y del repertorio celsopiñeiro, la verdad es que no tengo expectativas particulares sobre las canciones del evento. Así que me llevo varias y (estas sí) muy gratas sorpresas cuando escucho y hasta puedo cantar: Hasta siempre (Comandante Che Guevara), Macondo, Aunque no sea conmigo (faltó Rita Cantalagua), y dos veces la Cumbia sobre el río. Las que cantó y tocó con Alex Lora y Benny Ibarra (que hasta vestido de hot pink se ve rete-hot) también estuvieron chidas. O sea, que en general me la pasé muy chévere en este viajecito en acordeón. Ahora sí (gracias a Andrea) ya hasta me conseguí un disco =)

Dato curioso.- Dice Celso Piña que nunca ha estado en Colombia... ¿y eso como por qué, oiga? Yo que no que creo que se necesiten grandes pretextos p'agarrar camino, no alcanzo a entender cómo alguién que ha dedicado 30 años a la música colombiana dice nunca haber pisado suelo colombiano. Aunque bueno, con la música también se viaja... Pero aún así, ¿no? ¿Y siquiera habrá probado las arepas?

"...andarán de vacaciones"

Creo que últimamente he escrito aún con menos frecuencia que de costumbre. No sólo eso, sino que además, he 'publicado' más cuestiones ajenas que propias... (tampoco me puse a contar, mind you, es más bien una impresión que tengo).

Lo anterior coincide con que hoy me anda danzando en la cabeza esa canción de un Serrat mirando el techo despintado que dice (la canción dice, no el techo) "pero hoy las musas han pasa'o de mí... andarán de vacaciones"

Si bien mis debrayes no son realmente materia de la que se ocupen las (imagino) muy selectivas musas, definitivamente sí hay algo de inspiración involucrada en esto de que mis ideas, disfrazadas de palabras y peinadas con algo de desvergüenza, salgan a dar la vuelta por esta ignota pl@cita del ciberespacio.

Así que... nada... Me pregunto por qué no han venido a visitarme las ideas, los recuerdos, las imágenes, las obsesiones, figuraciones y ocurrencias ociosas, las suposiciones, las ganas de escribir...

¿Se habrán perdido en un montón de palabras gastadas? ¿Se habrán quedado colga'as en las alturas? ¿Se habrán fugado con una niña que iba en bicicleta? ¿No hacen más que rascarse la cabeza? ¿O... andarán de vacaciones?

Por cierto, a mi estómago no le iría nada mal una tacita de chocolate.

Un Eco y un salmón

En esta ocasión no va un relato mío, sino una recomendación: se trata de una narración muy simpática que el Sr. Umberto Eco escribió en 1986. Como me gusta bastante y tiene que ver con viajes, decidí invitar a su lectura desde aquí: How to Travel with a Salmon (hacer clic pa' abrirlo)

De hecho recomiendo el libro completito, que a mí me parece de lo más divertido. En español se llama: El segundo diario mínimo. Yo lo tengo pero en inglich (How to Travel with a Salmon and other essays)

Además de viajes, la anécdota también tiene que ver con cómo se hacen los chismes... ¿Qué Umberto Eco bebe más de la cuenta? ¿Y de gorra además? ¿A poco?

Escala de (frustrados) grises parisinos

Si usted alguna vez ha recibido una postal de París en la que el cielo aparece azul, puede sentirse afortunad@: alguien que le quiere le ha enviado la imagen de un día poco común.

Si usted en cambio, alguna vez ha recibido una postal de París en la que el cielo aparece blanco o gris, puede sentirse aún más afortunad@: alguien que le quiere le ha enviado una imagen más precisa de cómo es en realidad la ciudad luz.

A enorme diferencia de las más ordinarias tarjetas postales parisinas, el cielo de París es triste, de una melancolía constante que fluctúa entre el blanco grisáceo y el gris azuloso o negruzco. Lo anterior me lleva a pensar que, así como dicen que los esquimales distinguen dentro de nuestro ‘blanco’ una gama de 9 colores distintos, los parisinos podrían tener por lo menos 9 términos diferentes para designar el rango de grises que despliega su cielo la mayor parte del año. (Quien sólo haya visto París en verano, muy probablemente no coincidirá conmigo, pero vayan alguno de los otros 270 y pico días…)

De acuerdo a lo que aprendí alguna vez en la escuela, pero sobretodo en base a la experiencia directa y empapada, las nubes grises presagian lluvia… Pero resulta que en París, aun con todos sus días de nubes de todos los grises, no llueve mucho. No sabe llover. O por lo menos a mí así se me figuraba, habiendo crecido en un lugar de semi-tropicales tormentas veraniegas…

Recuerdo que cuando era pequeña, había una clara y ‘ordenada’ estación de lluvias en mi ciudad (Es decir, poco antes de que fuera cotidiana e innegablemente evidente que nuestra destrucción del planeta ha influido drásticamente hasta en longevas tendencias climatológicas). Y en esta temporada de lluvias los cielos no siempre eran grises. El cielo podía ser azul brillante como hasta por ahí del medio día, y luego, de repente (pero lo que se dice ‘de repentísimo’) se ponía inminentemente tormentoso. En cuestión de minutos comenzaba el diluvio, que duraba quizá un par de horas. Cuando terminaba el aguacero, sus nubes se retiraban tal como habían aparecido: así nomás, sin siquiera despedirse. Y así, como si nada hubiera pasado, como si no acabara de caerse una buena parte del cielo, volvía a brillar el sol en un fondo azul intenso.

Imagínense pasar de acabar muchas veces ‘hecha una sopa’ en cuestión de minutos, a los ligeros chipi-chipis por aquí y por allá, esparcidos en un espacio de tiempo que a veces parecía eterno. La presencia incansable de la de humedad, cuya amenaza nunca se convertía en franca ‘mojadez’, me hacía pensar más de lo normal en la fortuna de no padecer ‘de las riumas’. De ahí que yo llegara a la poco halagadora conclusión de que el de París, es un cielo frustrado: quiere llover y no puede.

Supongo que París, tan soberbia y presumida ciudad, no estaría de acuerdo con mi comentario, mucho menos lo apreciaría… si le importara… En realidad a París, dada su altivez, mi opinión (o la de cualquiera) sobre sus cielos le es total y absolutamente irrelevante... C'est-à-dire: elle s'en fout. Seguro confía en lo que sabe tiene de admirable más allá de si su cielo amanece gris, verde o café. Supongo que a sus retratistas tampoco les molesta el citado cielo negriblanco de escasísima lluvia. Finalmente Lutecia sigue siendo una meca para muchos pintores.

Por cierto que Claude Monet tiene una serie de cierta catedral (Rouen? Notre Dame?) en la que, como podrán imaginarse tratándose de un impresionista, se notan claramente los matices de luz gris en el cielo y sus reflejos sobre la catredral. En algún museo están expuestas juntas 3 de estas pinturas… Musée d’Orsay si no me equivoco…


A partir de la lectura de Astérix un día se me ocurrió que tal vez en otras partes de Francia tampoco sabe llover en forma, de otro modo los irreductibles galos no tendrían tanto miedo de que el cielo les cayera sobre la cabeza ¿o no? (¡¿qué tal el rigor científico de mis hipótesis, eh?! ¡já!) Sin embargo una vez en Marsella sí me tocó un orage digno de tal nombre y que no tenía nada que envidiarle a la más chucha cuerera de las tormentas tropicales…

Tal vez este hecho natural de París me causó tanto impacto debido a que antes no tenía idea de que así fuera. En cambio, cuando en mi primera vista a Londres me tocaron dos y medio días de sol, me sentía como si hubiera ganado la lotería. Aunque qué bueno que lloviznó siquiera medio día, si no me hubiera dado por timada… (btw, ¿No sería maravilloso ir a Santiago de Chile un singularísimo día claro para ver la cordillera desde la ciudad?) En fin, no cabe duda que nuestras expectativas determinan buena parte de nuestra apreciación de lo vivido.

PD con dedicatoria:
Si usted, en vez de recibir una postal de París desde París, ha recibido una postal con una lechuga de laboratorio (que no es cualquier lechuga ¿eh?), un soldado chino junto a un submarino, o una modelo con un vestido azul cielo y otro rosita ¡puagh! con peluche, puede sentirse muy afortunad@: una amiga ociosa que le quiere un chorro le ha enviado una imagen muy poco común (y se ha divertido bastante con el asunto).

¿viaje a Macondo, alguien?

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ni modo, lo tengo que presumir...

Hace poco Ruth compartió conmigo la noticia de que Mafalda está en el barrio de San Telmo -en versión de monumento (en este caso sí MUY merecido). Por supuesto, ambas manifestamos nuestras ganas de ir a la lindísima Buenos Aires a tomarnos una foto con ella, tal como lo hiciera su creador, según se puede ver en la foto del diario Clarín (nota completa):

Ya instaladas en el tema y dada la confianza existente, yo pregunté "¿alguna vez les presumí que ví a Quino en una feria del libro?" A lo cual Ruth me contestó que no...

¡¿Noo?! ¡¿Cómo puede ser eso?! Y no es que piense que se deba de ir por la vida alardeando, pero de repente hay oportunidades, coincidencias, circunstancias, ideas, etc. que, aunque uno no quisiera, no queda de otra: hay que presumirlas. Y pues ni modo, ahora me toca a mí... (Me cuesta trabajo creer que no lo haya hecho antes.)

El evento que da marco a esta historia es una espaciosa feria del libro en Buenos Aires. Digo espaciosa porque recuerdo que eso me llamó la atención: a pesar de que el despliegue bibliográfico era muy vasto, los invitados ilustres bastante atractivos y por ende los asistentes muchos, nunca sentí el atiborramiento que a veces caracteriza a las ferias a las que he tenido chance de ir en México D.F. o incluso Guadalajara. (Aunque ahora que lo escribo pienso que no debería de haberme sorprendido tanto, finalmente lo mismo aplica si se comparan ambos países en algunos niveles).

Entre los invitados que he decidido llamar ilustres y atractivos se encontraba nada más y nada menos que Don Joaquín Salvador Lavado, Quino pa' los cuates... O para los que sentimentalmente nos identificamos como tales a partir de la edificante y formativa lectura de sus tiras cómicas, en particular las de los entrañabilisisisísimos Mafalda, Libertad y anexos.

Desafortunadamente el buen Quino no tenía planeada una conferencia o entrevista en esa ocasión, sino sólo una firma de autógrafos (no se puede tener todo lo que uno quiere para sí en la vida, aunque Guille y Susanita tal vez no estarían de acuerdo). La fila era larga y el genial autor-dibujante se veía un poco cansado, pero aun así parecía tomarse algo de tiempo para conversar con sus admiradores. Ocasionalmente daba tragos a una lata de cerveza ¿Quilmes, supongo?

Finalmente llegó mi turno. Después del saludo me preguntó mi nombre, pero no me entendió la primera vez (ya saben, mi impecable dicción...), así que le dije "Judith, como la cortacabezas" (esa fue la primera de muchas veces que me he presentado así, evidentemente eran otros tiempos). A él eso le causó mucha gracia y se rió abiertamente. Luego me preguntó que si ya le había cortado la cabeza a alguien. Yo respondí "Pues no, porque todavía no se me ha aparecido ningún Holofernes". Esta respuesta le dió todavía más risa que la anterior.

Yo presenté a firma una postal y un libro. En la postal sale él con un dibujo de Mafalda. Me comentó que nunca había entendido por qué en esa foto aparece bizco si no lo está, y tampoco por qué habían decidido publicarla así. Yo realmente no supe qué contestarle, aunque en efecto, no está bizco (si lo estuviera, menos habría sabido qué decirle, figúrense...) En cuanto al libro, me hubiera encantado que me firmara un Todo Mafalda, pero mi presupuesto definitivamente no daba para dicho gasto. Así que compré mi primer libro de Quino no-Mafalda, felizmente intitulado Humano se nace.

He aquí dos recuerdos tangibles de ese mini-encuentro escritor-lectora:

Macanudísimo ¿a poco no? (y también debo de tener alguna foto en algún cajón)

Pero más presumible aún, como me dijera mi amigo Julio César: "¡Wow! ¡Hiciste reír a Quino!"

Es algo así como 2 de cal por aproximadamente 8'984,075 de arena.

P.D. Acabo de descubrir que ahora ya hay un sitio "oficial" de Quino- http://www.quino.com.ar/